我靠食谱当上女宰相第191章 一碗汤暖了半条命

战后风雪未歇前线营地百帐低垂残破的牛皮帐篷在寒风中簌簌作响像一群疲惫不堪的巨兽伏地喘息。

伤兵横卧于泥泞与积雪交杂的地面上断肢者蜷缩着呻吟冻疮溃烂的脚掌渗出黄水染黑了裹腿的粗布。

有人捧着空碗发呆眼神空洞仿佛那碗里曾盛过整个家；有人低声问：“这仗打完了？我们真能回家？” 话音落下无人应答。

只有风吹帐篷的噼啪声和远处一匹战马临死前的哀鸣。

陈炊帅踏着积雪急步奔来铁甲上结满冰霜眉梢挂着白雾。

他掀开主帐帘子声音压得极低却字字如锤：“博士药尽粮乏伤者三日未进热食再不暖身恐生瘟疫。

” 苏晏清正立于灶前指尖轻抚那口焦黑龟裂的残灶边缘。

火已熄了三天余烬冰冷可她仍能感受到它曾经的温度——那是千万百姓用炉火点燃的信念之火是“万家灶火”燃起时天地为之变色的力量。

她闭了闭眼。

祖父曾说：“厨者治世之道也。

一碗汤可安军心；一席宴能定江山。

” 如今军心将散江山未稳而她的锅里只剩最后半袋“晏清砖”——那是她以江南糙米、豆粉、干菜压制成的应急军粮本为长期囤积备用如今却是唯一可煮之物。

“火可熄味不能断。

”她低语声音轻得像雪落。

她转身下令：“抬出铜锅架灶。

” 几名尚有力气的传灶女兵立刻行动将最后一口铜锅抬至残灶之上。

锅底斑驳刻着膳政司的徽记早已被烟火熏成墨黑色。

阿火使从怀中取出火种囊双手微颤。

那是一只用三层羊皮缝制的小袋外层绘有薪心图腾内里封着以蜜蜡包裹的“心火引”——此火采自江南百户人家灶心最旺那一瞬的焰芯经七道秘法封存遇风不灭遇水不熄只为在绝境中重燃希望。

她解开系绳轻轻一吹。

火苗腾起刹那全营骤然一静。

原本昏沉的伤兵们纷纷转头目光落在那一点跃动的橙红上。

有人怔怔地坐起身有人喃喃：“火……还有火？” 苏晏清蹲下身亲手碾碎“晏清砖”粉末如沙砾般落入锅中。

她加入野参片、老姜末、粗盐粒再缓缓注入融化的雪水。

没有油没有肉甚至连葱蒜都已耗尽 长勺入锅她开始搅动。

一圈又一圈。

动作缓慢而坚定如同她在国子监深夜苦读时翻动书页如同她在御膳房为先帝试毒时数着心跳。

文火慢熬汤色渐浓起初是浑浊的灰白而后泛出淡淡的金黄香气如丝悄然渗入每一顶帐篷。

那不是寻常的香味。

是稻米蒸腾的醇厚是姜辣激起的暖意是野参回甘的绵长更是某种深埋记忆里的、被遗忘已久的归属感。

第一碗汤她亲自端起。

走向最重的伤兵。

那人躺在草堆上右腿齐根截断伤口用烧红的刀烙过皮肉焦黑气息微弱。

他听见脚步声艰难睁眼看见苏晏清素色围裙上的姜汁斑点嘴唇动了动：“别浪费……给我喝不如喂还能打仗的。

” 苏晏清蹲下膝盖压进湿冷的泥土里。

她舀起一勺汤轻轻吹了吹递到他唇边。

“你活着就是打仗。

” 男人愣住瞳孔微微震颤。

汤滑入喉起初只是温热随即一股暖流自胃中炸开直冲四肢百骸。

他猛地睁大眼睛胸口剧烈起伏泪水顺着鬓角滚落砸进草堆。

“这味……”他哽咽“像我娘在灶前喊我吃饭……” 话未说完已泣不成声。

消息如风般传开。

帐篷接连掀开伤兵们挣扎爬起拄着木棍拖着残躯一瘸一拐地列队于灶前。

有人爬着过来怀里还抱着空碗；有人一边咳血一边笑：“让我喝一口就一口……我想尝尝家的味道。

” 苏晏清不言不语只是一碗一碗盛出递给每一个前来的人。

她的手开始发抖不是因为冷而是因为太清楚——这不是汤是命。

是他们活下去的理由是他们愿意相信“还能回家”的凭证。

夜渐深风未停。

灶火依旧跳跃映照她清瘦的脸庞。

她站在锅前像一座不动的山。

而在不远处的暗影里小汤童默默蹲在锅边用一块破布一遍遍擦拭那只粗陶碗。

碗早已空了连最后一丝余温也散尽可他不肯放下。

他的手指冻得发紫却固执地摩挲着碗沿仿佛在擦拭某种即将消逝的痕迹。

小汤童的手冻得几乎握不住布可他依旧一遍遍摩挲着那只粗陶碗。

破布早已磨出毛边沾满灰土与姜末的碎屑却仍被他当珍宝般擦拭。

灶火映在他脸上明灭不定像一颗在寒夜里不肯熄灭的星。

阿火使裹紧披风走来蹲下身将一块烤热的炭块塞进他手心：“傻孩子快去睡吧。

火有我们守不会灭的。

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