晨光终于漫过城市边缘像一层薄纱轻轻覆在窗棂上。
林野坐在写作班教室的最后一排手指无意识地摩挲着心口的位置——那里原本灼痛难忍的荆棘纹身此刻竟隐隐发烫仿佛有某种力量正从深处翻涌上来。
台上苏晓站在投影幕前声音颤抖地展开一页信纸：“爸……你走的那年我十三岁你说‘女孩子要坚强’可没人告诉我怎么才能不哭。
”她的嗓音越来越低到最后几乎哽咽成一片呜咽“我知道你不爱妈妈也不太爱我但我还是想问问你临死前有没有哪怕一秒后悔过没抱过我？” 泪水顺着她的脸颊滑落在讲台灯光下闪出细碎的光。
好几个学员悄悄抹起了眼角。
有人轻声啜泣有人低头捂住嘴仿佛被这赤裸的情感撕开了自己的旧伤。
林野却感到一阵窒息。
她看着苏晓跪在地上般的姿态看着那些因共情而湿润的眼眶忽然意识到一件事：她们都在看——不是看苏晓而是透过她看自己渴望被看见的痛苦。
而自己呢？ 从第一部小说《荆棘摇篮》出版起她就成了这个房间里最沉默又最响亮的背景音。
每一个读者都被她的文字刺痛过每一双眼睛都曾在她身上寻找创伤的答案。
“你们的痛让我觉得不孤单。
” 散场时苏晓拉住她的手眼神真挚得近乎虔诚。
可这句话像一根针猛地扎进林野的心脏。
她扯出一个笑点头应和转身离开时脚步却越来越快仿佛要逃离某种无形的展览馆。
回家的路上风很冷。
她裹紧外套却仍觉得胸口闷得发慌。
推开出租屋的门她径直走向书柜底层抽出一本用牛皮纸包好的笔记本——那是江予安某次咨询后遗忘在她这里的梦境记录残页她一直没还。
泛黄的纸上是他一贯冷静克制的字迹： “梦到一个小女孩站在火盆前火光映在她脸上像泪又不像。
我想上前但她转头看了我一眼那眼神说：别靠近你会烧伤。
” “我又梦见雪地里的女人怀里抱着孩子。
可当我走近发现那个孩子是我而女人的脸是林野。
” 林野的手指僵住了。
原来他早就“看见”了她。
不止一次也不止一面。
他的笔录里写满了对她的解读、分析、共情甚至恐惧——怕她崩溃怕她远离怕她永远只活在过去。
可谁问过她愿不愿意被这样“看见”？ 心口那道月牙形的荆棘纹身忽然开始变化。
不是疼痛加剧也不是溃烂扩散而是颜色一点点褪去像是墨迹遇水晕开又像火焰熄灭后的余烬冷却。
取而代之的是一种陌生的情绪在胸腔里膨胀——不是悲伤不是委屈是愤怒。
她想起广播那天父亲林国栋在电台读她匿名投稿的散文《床头灯》题目叫《沉默的父亲》。
整条街的人都在为那份“迟来的父爱”动容有人说这是治愈有人说这是救赎。
可没人问她是否愿意让那段私密的回忆变成公众眼中的温情故事。
她低声自语：“我的痛不该是别人的光。
” 第二天傍晚她约江予安去了老周的旧书店。
那地方藏在巷子深处书架歪斜地板吱呀作响阳光透过积灰的玻璃窗斜切进来把空气切成一块块浮动的金尘。
江予安来时穿着深灰色毛衣腕间的疤痕若隐若现。
他坐下目光落在桌上两本并排放置的日记本上。
“你的？”他问。
“我的。
”林野点头“还有你的——我没烧掉的那份咨询手记。
” 江予安瞳孔微缩。
他知道那是他试图销毁的心理评估笔记里面不仅有对她病情的记录更有他自己无法言说的情绪投射。
林野翻开自己的日记指尖停在一行字上：“我怕你爱的是我的伤。
” 她抬头看他：“我们交换吧。
但这次你先写。
” 空气凝滞了几秒。
江予安望着她仿佛第一次真正看清眼前这个人——不是病人不是作者不是一个需要被拯救的灵魂标本而是一个正在夺回叙事权的女人。
他缓缓拿起笔在空白页写下一句话： “我怕你恨的是我的完整。
”当两人同时合上本子纸页边缘相触的刹那仿佛有电流自指尖窜入心脉。
林野的手还未收回忽觉心口一震——那道沉寂已久的月牙形荆棘纹身竟骤然发烫像是被唤醒的烙印从皮肉深处涌出温热的光。
几乎同一瞬江予安腕间那道陈年疤痕也泛起微红如同干涸河床下重新奔涌的暗流。
暖光自他们交叠的手心扩散开来像晨雾中初升的日轮无声地漫过书页、桌面、墙壁。
老周书店里的尘埃在光里浮游静止的时间仿佛被轻轻拨动。
床头那只老旧的录音笔不知何时自动启动。
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